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Tal vez el mejor tomo, y eso es mucho decir, por muchas razones. Es el "final" de la saga (que ya sabemos que no, pero bueno), los arcos de La cacería salvaje y La tormenta y la furia pueden ser tranquilamente el momento álgido del personaje, Fegredo dibuja casi en exclusiva todo el tomo y logra ser mejor Mignola que el propio Mignola, la marcianada de Corben mezclando a Hellboy con lucha libre mexicana es una fantasía... La única pega que le puedo poner a esta colección es que el encuadernado en pseudoterciopelo es un imán para la mierda en una casa con gatos. Por lo demás, la perfección absoluta.

Tal vez el primer ejemplo descarado de cómic hecho directamente para sacarle el dinero a los chavales. Una mezcla deslabazada de personajes hecha con evidente desinterés (hay dos o tres ocasiones en las que le ponen a Bruce Banner nombres totalmente random) que está muy por debajo de otras obras contemporáneas de la casa de las ideas. Y la representación de los personajes femeninos, especialmente Avispa, es sonrojante. Hay otros cómics de esta época que sí resisten una relectura a día de hoy aunque sea por entender de dónde viene el medio, pero este no se salva ni por esas.

Me ha parecido un manual excelente como referencia para quien ya tenga algo de soltura con Savage Worlds pero no me ha parecido demasiado amigable para alguien, como yo, que no conoce el sistema. Es más un tema de cómo está estructurado el libro que otra cosa. Pero ya, esta es la pega que le puedo poner. Por lo demás, he entendido la fama del sistema y por qué tiene tanto predicamento. Está muy enfocado hacia el pulp y la aventura y tiene pinta de ser una gozada en mesa con el tono de partida adecuado. Como reglamento genérico mi corazoncito sigue perteneciendo a FATE pero tengo que reconocer que Savage Worlds me parece más versátil y más completo.

Leyendo estos dos primeros números no podía evitar pensar en la versión joven de Nachete que devoraba sin parar Astérix y Tintín, lamentándome de que estos cómics no tuviesen una popularidad similar a aquéllos que me hubiese permitido descubrirlos en su momento. Estoy seguro de que me hubiesen encantado porque Jacobs a veces es un poco aburreovejas y sus historietas son densas en el buen sentido, ofreciéndote unos álbumes repletos de contenido y aventuras. Evidentemente ocho décadas no pasan en balde y como todo bien cómic belga de la época tiene mucho subtexto racista. Pero quitando eso en general han envejecido muy bien y son una lectura recomendadísima.

El año pasado estuvimos de vacaciones en Córdoba y además de los stendhalazos que me provocaron lugares como la mezquita y Madinat al-Zahra me di cuenta de que mi conocimiento de esa etapa tan larga de la historia de la península era prácticamente nulo. Unos meses después vi este libro recomendado en un canal de Telegram dedicado al juego de rol Aquelarre y me lancé a por él. No va a ser el mejor libro para conocer la historia de Al-Andalus porque son unas memorias de una única persona muy concentradas en un periodo temporal. Pero a pesar de tener casi 1000 años es una lectura sorprendentemente ágil y amena y permite asomarse a la vida cotidiana de un periodo de nuestra historia bastante desconocido a pesar de haberse extendido a lo largo de más de siete siglos.

Este relato es casi una rareza dentro de la obra lovecraftiana por la cantidad de acción que hay en la trama. Aún así los temas habituales de Lovecraft como los cultos extraños, el narrador perdiendo lentamente la locura y un indisimulado racismo están también muy presentes. Esta combinación de acción con los temas típicos de los Mitos hace que seguramente sea el relato más recomendable para alguien que quiera descubrir al genio de Providence. Esta edición espectacularmente ilustrada por Tomás Hijo seguramente sea más recomendable para aquellos que ya hemos leído este relato mil veces porque tanto el tamaño del tomo como la maqueta hacen que no sea excesivamente cómodo de leer. Pero merece muchísimo la pena y es un añadido recomendadísimo a cualquier colección lovecraftiana que se precie.

Una de las cosas que más se le pueden echar en cara a Españita es nuestra relación con Portugal que oscila entre la indiferencia en el mejor de los casos y el complejo de superioridad en el resto. Apenas conocemos a nuestro vecino y si lo hacemos seguramente sea colaborando como turistas en la gentrificación descontrolada de Lisboa. Por eso me parece buena noticia que se publiquen cómics como este que, aunque en realidad es francés, supone abrir una pequeña ventana hacia Portugal. Un retrato de la vida cotidiana bajo el régimen de Salazar y sobre el precio a pagar por atreverse a luchar por la libertad. No te cambia la vida pero te arregla una tarde.

No sé cómo clasificarlo. En parte es un cómic pero también podría ser un libro de ilustraciones con un pequeño relato anexo. Sea como sea, es un bellísimo homenaje tanto a la obra de Verne en general como a su inolvidable Capitán Nemo en particular. El dibujo es extraordinario y rebosante de imaginación. Si buscas un cómic narrativo con una gran historia tal vez te decepcione. Pero si eres un fan de Verne y, sobre todo, de Nemo, lo vas a gozar muy fuerte.

Un nordic noir con pequeños toques sobrenaturales en el que el misterio es poco más que un MacGuffin para narrar una historia coral. Linhart encuentra un difícil equilibrio que le permite seguir los tropos del género sin estar constreñidos por ellos, obteniendo una obra que a la vez es reconocible claramente como nordic noir pero que a la vez no peca de ser un Millenium-exploitation.

Posiblemente el mejor volumen de la saga de los que he leído hasta ahora. Una historia cohesionada y continua, con la breve interrupción de la historia del pobre Rowland en el internado, en la que el guion de Gaiman es joya del noveno arte.

Novela breve (muy breve, de hecho) en la que sobre todo destaca como suele ser habitual en los ilustrados de Nørdica la parte gráfica. Las ilustraciones y especialmente el uso del color encajan perfectamente con una historia sencilla que se lee tranquilamente de una sentada. Se agradecen las abundantes notas del traductor, bastante necesarias para ayudar a entender una historia ambientada en el Japón del siglo X y que gira alrededor de conceptos budistas.

Aunque no he leído demasiado a Jacobs (y es algo que tengo previsto poner remedio con los integrales de Blake y Mortimer) cualquiera que sea un poco aficionado al cómic francobelga sabe que fue un personaje con una vida muy interesante: erudito, cantante de ópera, colaborador de Herge… Desgraciadamente una vida tan interesante se traduce en un tomo que no lo es tanto, construido alrededor de retazos de la vida de Jacobs de una manera un tanto superficial y sin un hilo conductor claro.

Es un libro que me ha hecho pensar mucho sobre hasta qué punto somos éticos por nosotros mismos y en qué medida lo seríamos en otra sociedad con unos condicionantes totalmente distintos. ¿Mis opiniones éticas lo son porque tengo un verdadero convencimiento de ellas o me limito a buscar mi lugar en la ventana de Overton que me ha tocado vivir? En un mundo en el que comportamientos que a día de hoy consideramos inaceptables fuesen no sólo normales sino incluso legales y soportados por el rodillo imparable de la opinión generalizada, ¿tendría convicciones horribles? Y yendo en el otro sentido de la línea temporal, ¿si dentro de unas décadas reviso lo que pienso hoy me asquearé a mí mismo? Siempre digo que la buena ciencia ficción es aquella que en realidad reflexiona sobre los problemas del momento en el que fue escrita. Entonces, esto es una ciencia ficción excelente.